Не личное сообщение

Я написал бы Вам стихи
прекрасней од любимым дамам.
В них обещал бы пироги,
и признавался в самом главном.
Я написал бы Вам о том…
О том о сём, не в этом дело.
Никто конечно не осёл,
и я орёл совсем не белый.
Обыкновенный стих и тот
не получается, как надо.
И не любил то в полный рост,
а слов уже, ещё… Как стада.
Не припасу, не до-пасу.
Растянут волки, разбегутся
Стада из слов, что говорю.
А с чем останусь, будет лучше?
Не до-любить легко-легко.
Не прикасаясь, не вникая.
Когда бы знал о чём ревёшь,
наверно был бы стих с цветами.
Но в этих строчках не найти
ни шашлыка, ни чебурека,
ни одеяла, что в ночи
способно греть лишь человека.
Ведь я не Бог. Ведь я не он.
Я не успел узнать поближе
что есть любовь…Что есть любовь?
Что есть, любовь, сейчас, и выше?
Ты не дала узнать мне боль
с которой кушать невозможно.
Мне остаётся есть лишь соль,
пытаясь видеть голос с дрожью.
Пока желваки ходуном,
пока во взгляде лишь несчастье,
знай – мужика ты не поймёшь.
А без понятия,- влюбляйся.