Ты прости, родная дубостепь,
что не стал я весел и глазаст,
что вином, тягучим, как дабстеп,
усмиряю сердца драм-н-бас.
Но уже не пью за сбычу мечт
и за эту – как её? – любовь.
Я у книг спросил: «Куда мне бечь?»
А они мне: «Душу воцерковь!»
На свечу копил до четверга –
пьяный дождик смыл последний руп.
Но и чёрту я не кочерга,
не совсем ещё духовный труп.
Я на бОшку лью воды ушат,
драный клёш и кепку достаю...
Намолённым воздухом дыша,
на крылечке храма постою.
А с крылечка сталкивает бес,
укоризненны глаза старух...
И бредёшь по лужам вдоль небес –
не без помощи бровей и рук.
Кто на дружбу вымечтал года,
тем на лЮблю жалко слова «тьфу»...
Завести б учёного кота
и читать ему стихи Ду Фу.
Ты прости, родная дубостепь...
© Copyright: Константин Янковский, 2016
Свидетельство о публикации №116050808127
Свидетельство о публикации №116050808127
Рецензии