У поэта нет родного края...

У поэта нет родного края,
Он всегда в изгнаньи и в беде:
Каждый день живёт и умирает;
Умирая, жизнь даёт себе.

У поэта нет родных и близких
(Сей удел - обычных и господ).
Кто поймёт безумные записки?
Кто поймёт мятежный этот род?

У поэта ни кола, ни дома -
Вечный странник дрявых чердаков.
Изгнан он из Рая и Содома,
И давно не видит вещих снов.

У поэта нет любви к искуству
(Ненавидит Муза и его).
Месяцами в подсознанье пусто,
Или жгёт не мыслемый огонь.

У поэта нет строки бесстрастной
(Хоть на это многим наплевать):
Поэту важно знать, что знать не важно,
И в важность это знанье превращать.

У поэта нет и быть не может
Дней счастливых и спокойных дней.
Только чья-то совесть душу гложет
Между двух погаснувших огней.

У поэта нет признанья мира,
Этот мир поэт не признаёт:
Между ними бродит злая Лира,
Не щадя, обоих словом бьёт.

У поэта нет правдивых песен
(Завтра правда превратится в ложь).
И огонь пожрёт немую плесень
Этих рифм, вчера бросавших в дрожь.

У поэта нет обычной славы
(Его слава - сплетни и хула).
У простых людей простые нравы:
Ныне - ангел, завтра - демон зла.

У поэта нет надгробных строчек.
Он - пропавший без вести солдат.
Лишь поставят в Ведьмином Урочье
Сгнивший крест без имени и дат.