Говорят, депрессия: что это, когда?
Может, уносящие близких поезда?
Может, ветром вспенена зыбкая вода?
В небе темно-синем, грозном, как фонарь, звезда?
Что это — депрессия? — Головная боль,
Ноющая, острая, как на рану соль?
Жизнь, как тень, безликая, что чужая роль?
А внутри не спит и пашет труженица моль?
Я не верю эрудитам, супер-докторам:
На стихи транжирю чаще время по утрам.
Если и взгрустнется, знаю: не врубиться вам, —
Я такое состоянье обожаю сам.
Депрессия
© Copyright: Борис Коба, 2016
Свидетельство о публикации №116050805676
Свидетельство о публикации №116050805676
Рецензии