О героях память

Перетянута ленточкой белой моя коса.
Мне пять лет. Я иду на парад в честь Большой победы.
Меня дедушка за руку держит, и полоса
в мирном небе за МИГом стремительным мчится следом.

Время - быстрый болид, так летит - не догнать вовек.
Разве знали на фронте, в окопе, в горящем танке,
что в обход тысяч жертв попытается человек
вне войны превратить здесь автобусы в катафалки?

Разве знали медсестры с уставшей, больной спиной,
под огнём выносившие павших, не зная страха,
что в соседних республиках (ставших другой страной)
перечеркивать будут историю одним махом?

Разве знали солдаты, идущие на Берлин,
разделившие смелость, табак, да одну буханку,
что известный "продюсер", а может и не один,
фильмом пафосным подвиг их вывернет наизнанку.

На комоде билет на парад, черно-рыжий шёлк.
Поглядим, я - с трибун, дед - с небес. Как ещё поздравить?
Мы
- не фото на палках -
и есть тот бессмертный полк.
Мы храним, от отцов к сыновьям, о героях память.