Разговор с любимыми

Уйдите по делам. Оставьте меня дома.
Я, может, напишу под ночью пару строк.
Я их реконструирую из груд металлолома,
пока мне душу рвёт самый лучший рок.
Слова, слова, слова... Ни шага, ни участия.
Я прячу под подушкой четыреста тонн нежности.
Насколько глубоко я понимаю счастье,
настолько сомневаюсь в стандартной сути зрелости.

Неправильная я в руках себя содержит,
а правильной меня не существует вовсе.
Реже вспоминаю о том, что было прежде,
и легче отношусь к сиюминутной прозе.
Читайте обо мне, но только без вопросов
о личном, о болеющем и прочей ерунде...
Оставьте меня в мыслях наполненных, серьёзных,
об абсолютной боли, детальной красоте.

Уйдите по делам. Сорвите с кожи пластырь
и руку отпустите - впустую не мечтать.
Я разрисую дни сама
преяркой
краской
и часть своей любви припрячу под кровать.
В душу не вмещается уже сия агония,
сей острый сгусток боли, что иногда под дых
способен дать средь бела дня, но в том и вся ирония:
мне не необходимо делить боль на двоих.

Уйдите по делам. Я вдоволь ей напьюсь.
Чернилами по пальцам, как по нагой душе.
Я поздно засыпаю, хотя рано ложусь,
и чувств во мне - как грифеля в простом карандаше.
Любимые глаза, не сыпьте соль на сахар,
не двигайте с ума устойчивый мой мир.
Моргайте рядом, бросив сквозь лёд законов якорь,
и растопите взглядом ощущения пломбир.

Я справлюсь с чем угодно. Идите по делам.
Забудьте мои пошлые, пространственные реплики.
Должна же я хоть как-то выплёскивать бедлам
и защищать свой берег.
Пожмём друг другу руки. А может быть, обнимемся.
Мне от надрыва чувствами так просто не избавиться.
Он делает мудрее, он сделал меня сильной.
Печаль - печать в душе.
Но, в общем-то, мне нравится.


24/X/14