Тупой поэт

Вгрызаясь в жизнь, подобно волку,
Он брел туда, где брезжит свет...
Но все не то, но все без толку...
Он только лишь тупой поэт

Но как, вы спросите, возможно
Поэтом быть, притом тупым?
Отвечу: это очень сложно,
Но все ж возможно. Помолчим.

Ему мы предоставим слово,
Он все сейчас расскажет сам.
- "Я жил не просто и сурово,
Я был подвластен кулакам

Меня лупили за плохие,
Почти бездарные стихи,
И слушал я слова лихие
Про страшные мои грехи

Про то, как творчеством поганым
Порочил честь держащих власть.
Про то, как словом безымянным
Хотел их славу обокрасть

Я виновато улыбался,
Чтоб за убогого сойти.
И тихо я в рукав смеялся,
Шепча негромкое «прости»

Прости весь мир за эту глупость,
За то, что я, увы, посмел,
Не быть как все, отбросив мудрость,
Что мне толпа несла. Удел…

Удел мой будет невеселым,
Я кару выбрал себе сам,
Я в одиночество закован,
Подставив тело всем ветрам

И отовсюду я гонимый,
И не ищу нигде приют.
За то, что слишком я ранимый,
Меня старательнее бьют

И знаю я: мне не придется
Когда-нибудь угодным стать.
Но от того душа смеется,
Мне легче будет умирать…