Лежал солдат, прошитый пулей,
с гранатой в согнутой руке,
в цветах пахучего июля...
стонал на жизни островке.
Тут смерть сама и появилась,
беззубо скалясь на него...
солдат, ведь я в тебя влюбилась,
ты парень, скажем - ничего!
Я - смерть твоя, она шептала,
не бойся... справлюсь я сама,
ведь ты не первый, славный малый,
а жизнь - сплошная кутерьма!
Сейчас душа покинет тело,
она, как ты, совсем юна.
Она тебя любила... пела,
прервала песнь её война.
Она давно моя подруга,
у нас с ней общий урожай.
Свинцовая пусть хлещет вьюга,
мне вас - людишек, и не жаль!
Но чьи-то руки смерть прервали -
уйди, безглазая, с пути!
Они солдата подобрали,
чтоб жизнь ему успеть спасти!
Спасённый... радовался жизни
и той сестричке, что его
у смерти отняла... а тризна -
она пока не для него!
Лежал солдат, прошитый пулей...
© Copyright: Ирина Скачкова Брызгалова, 2016
Свидетельство о публикации №116050800357
Свидетельство о публикации №116050800357
Рецензии
Юра, большое спасибо за одобрение стиха!
Война любит, когда о ней говорят правду!
С уважением, Ира
Ирина Скачкова Брызгалова 24.05.2021 23:58 Заявить о нарушении
Война любит, когда о ней говорят правду!
С уважением, Ира
Ирина Скачкова Брызгалова 24.05.2021 23:58 Заявить о нарушении
На это произведение написано 29 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.