Об отшествии преподобнаго в пустыню от славы челов

Так умирают сны: под тонной реальных событий. 
Все двери давно закрыты. 
Есть ключ только от одной. 
И смерть умирает тоже,
Когда никто не живет. 
И если хоть кто-то ожил, 
Она открывает свой гроб. 

А сны умирают с возрастом,
Надменной маской – серьезностью. 
Мы их убиваем сами. 
Закапываем в лесах. 

Ваш старый друг, Оле-Лукойе,не нужен вам больше, Яльмары. 
Вы сны создаете сами, с блек джеком и чудесами… 
Но это не те чудеса. 
Изгибы женского тела, как синусоиды-змеи, 
Мужчины, они как звери, 
Бросаются к их ногам. 
Ваш старый друг, Оле-Лукойе, навечно тихо уходит. 
Его заметают снега. 

Но я появлюсь потом. Всего за секунду до смерти. 
Вы верьте в меня, иль не верьте. 
Вся доброта умрет. 
Останется только тот, 
Кто уважает мысль. 
Кто не бежит от истин. 
Он будет вечно со мной. 

Мой некролог написан. 
Харон не дает мне визу… 
Но я погибаю сам, 
Вместе, мой друг, с чудесами. 
Зонты на косу меняю, 
И убиваю всех. 
Надену я плащ невидимку, 
Чтобы таинственной дымкой
Подкрасться пока ты спишь… 

Знаешь, не трать свое время ты на мои рассказы. 
Тебя ожидает икеа, машина, жена и дом. 
Ты завтра купишь вазу, мобильный, компьютер – разом. 
Вещи тебя наполнят, жаль, только, ты никто. 

Так умирают сны, так умирает фантазия. 
Так умирают картины в твоей больной голове. 
Также, что было прекрасно, становится безобразным. 
Тогда наступает время с косою явиться мне. 

Не стоит бояться себя. Люди, как фрукты, портятся. 
Кто-то же должен выкидывать их на помойку порой? 
Поэтому я, мой друг, отправляюсь в гастроли, а 
Ты ожидай меня смирно. Смерть – это карта Таро. 

Моиры вяжут свитер из судеб людей ничтожных, 
Некоторые нити нужно им обрезать. 
Я же всего-то ножницы. Ножницами быть сложно. 
Ножницы тоже плачут. Вот вам моя слеза. 

Фемида не верит плачу, Афина не верит спорам, 
Никак не решить проблему, которую смертью зовут. 
Я до сих пор гуляю, меня забавляет город. 
И в жертву я взял бы любого: жаворонка… сову… 

Космос сражается с этосом. Как титаны с богами. 
Люди не понимают слабость своих хлипких рук. 
Я ваш Дедал, дорогие, вы же, простите, Икары. 
Ваше паденье предсказано. Я предостерегу. 

Так умирают сны: под тонной реальных событий. 
Все двери давно закрыты. 
Есть ключ только от одной. 
Люди, прошу вас, родные, 
Люди, меня простите! 
Я, убивая, сам гибну! 
Я опускаюсь на дно… 

Хватит, не нужно слов. 
Слезы, как капли крови. 
Розы сердечных мышцы треснут от льда моих рук. 
Я бы хотел, друзья, как в детстве, быть с вами вровень, 
И вечно сны вам показывать, помогая уснуть… 

Работа моя такова. Я все время на грани. 
Я не добро, не зло. 
Не бог и не человек. 
Я просто томный рок, 
Который вас поджидает. 
Который обнимет каждого. 
Который обнимет всех.