На подлёте

Ура, друзья! Заходим в рынок
Как серебристый самолёт
С аэрофлотовских картинок.
Всё ниже, ниже и вперёд.

Пилотов бодрый экипаж
За ручки словно клещ вцепился,
И пассажиры входят в раж,
Увидя, хвост что отвалился.

Над картой штурман. Видит взор
Совсем не те поля и реки.
Кругом неведомый простор
России, канувшей навеки.

Латается из крыльев хвост,
Но о шасси совсем забыли.
Какой–то вождь встал в полный рост
В салоне. Быстро посадили.

Тут объявленье: “Господа!
В кабине у пилотов кнопка.
Кто знает жать её куда?..”
В дверях людская сразу пробка.

Пока прилаживали хвост
Аэродром мелькнул под нами.
“Не наш, чужой. За нашим мост”, –
Басок, – “Над хлябями с горами”.

“А за мостом еда кругом
Почти как в “шопе” Сан–Франциско.
А здесь поля, навоз валом,
Голодно, грязно… Много риска”

Вдруг весть – горючему конец.
Всё, что горит, кидайте в топку.
Трусы там, свадебный венец…
Снимай! Мать вашу!.. Стыд ей попку…

До кучи всё! Мы разберём,
Когда огонь раскочегарим.
Сидеть! Стоять! Теперь – кру–гом!
Пойдёт! А мелочи исправим.

Всё ближе матушка–Земля.
Молчит движок, прервав гуденье.
Россия, Родина моя,
Даруй. Последнее. Прощенье.

Омск, 1990