Отец

Мой отец пулемётчиком был,
Под Москвой он геройски сражался.
В сорок третьем без пальцев пришёл,
Отслужил. Но шутил-"Отыгрался".

А когда я подрос, он сказал:
Вот гармонь, научись, постарайся.
В десять лет я на ней заиграл,
А мой батя твердил-"Отыгрался".

Я любил и гордился отцом,
Походить на него я старался,
Потому и не стал наглецом...
Как же рано отец "отыгрался".

Мне однажды отец рассказал
Про войну и гармонь. Вспоминая,
Тот рассказ я стихом записал,
Расскажу на гармошке играя.

Пулемёт свой тащу на себе,
Целый месяц бои и походы,
И однажды на отдых в селе
Разместились усталые взводы.

Отдохнуть и уснуть на войне
Безмятежно ,не часто бывает.
Присмотрелся-гармонь в стороне,
Я ж забыл ,как гармошка играет.

Не до сна ,про усталость забыл,
Взял я в руки гармошку родную,
Сразу вспомнил весёлый мотив,
Заиграл от души плясовую.

И взбодрились кто ранен ,устал,
Ведь гармошка-тальянка играет,
Каждый дом свой родной вспоминал,
Ведь там мама ,жена ожидает.

Заиграл я старинный мотив,
Но услышал другие слова,
Я не знаю ,кто песню сложил,
Но осталась в душе навсегда.

Где ты мой милый воюешь,
Писем не пишешь нам в срок,
Где ты мой милый воюешь,
Славный ,сибирский стрелок.

Недолго мы пели ,плясали,
Так быстро час прошёл ,а может два,
Но вновь-"подъём" ,мы услыхали,
Гармонь оставил. Пулемёт. Война.

Я горжусь и гордился отцом,
На него походить я старался,
Коль придётся я стану бойцом,
Как мне жаль, что отец "Отыгрался".