На твой портрет смотрю, отец, я с болью.
Твои глаза, твой лоб, черты лица –
Ведь это я. И счастлив этой ролью,
Что я похож на моего отца.
Я не играю роль бойца – танкиста.
Спасибо господу, не брал я автомат
Стрелять в детей, пусть, и в детей фашистских,
Ведь их сынок и моим детям брат.
Порой отцы заблудшие бывают.
Я не о блуде, о политике пишу,
Но как же часто дети их страдают,
А я их боль, как боль свою, ношу.
Ну, сколько можно, братия и сестры,
Все патриархи мира говорят?
Давайте жить одной семьёю, честно:
Ты в Африке – сестра, я в Дели – брат.
Года летят. Летят неумолимо.
А мир опять, как в древние века.
Теперь уже ракеты, а не вилы
Друг другу целят в нежные бока.
Прости нас, папа! Все отцы, простите!
Россия уже семь десятков лет
Сражается за мир. Вы, папы, спите…
Я, кстати, папа, уже тоже дед!
07.05.2016г.
Года летят
© Copyright: Алексей Помазков, 2016
Свидетельство о публикации №116050707620
Свидетельство о публикации №116050707620
Рецензии