Замоталсь душа

Замоталась душа, извелась по доверчивым метрикам,
Искромсавших видения грез за чертой бытовух.
Ухожу в тишину по, впитавшим безвременье, сумеркам
Ересь чертову жму под перо, получается - бог.

Истекаю до капли, скребу по листу одиночеством,
Понимая, что слов уже нету, что напрочь иссяк
Мой двойник, окрыленный когда-то словесным невежеством.
Наавоськался дурень - бывает. Сказать бы - да как?

Растворилась душа в немоте. Что поделать - случается.
То ли пьян от вина, то ли дурь от того, что не пьешь.
Знать, искусство схождений с ума - таковым притворяется,
Но по чём мастерство на подмостках и так ли ты вхож

В закулисье себя. Не припас ли господь контромарочку
На последний аншлаг. Не спеши же - еще попечаль
Задушевным смычком одинокое таинство скрипочки,
Притворись, обмани этот зал - поиграй в скрипача..

Бог не выдаст, авось - да и бесу подобное по' сердцу,
А толпе - так подавно, и хавки, и зрелищ сполна.
Век за веком в трагизм, а душа - всё никак не износится
В заколоченных наспех сюжетах ночного окна.

Кто бы знал, каково - печатлеть по слогам эти воздухи
И вплетать эту тонкость в любовь, впрочем - лучше не знать...
Дым табачный да тихая грусть с ароматом черемухи
Навевают мотив - как лелеют смычка благодать.

Обними тонкий гриф - пальцы сами по струнам забегают,
Изведут тебя в нищенство бога, латая сердца.
Маска скроет печаль, что под нею прощается с веками,
И никто из толпы твоего не узнает лица.

Истекаю до капли, до дна разгребаю бездонное.
Бес подносит пюпитр, а бог ему: нет - наизусть.
Что ж, родные, согласен - добью свои скуки безродные,
Изведу свою душу в рожденную вами же грусть

Да сойду за того, кто своим тут приходится вроде бы,
Попечалю согласия ваши и розни людей,
Да сойду в тишину, кину в чай пару листьев смородины,
Пропитаю раздумья молчаньем ночных фонарей.

Сколько масок в тебе по земному трагизму изводится.
Хорошо ли немого себя под искусство кромсать.
Вопрошай втихаря да глумись над собою бессонницей -
Все равно, будет что-то, о чем невозможно сказать.

Ладно, будет тебе - безутешным смычком канифолиться,
Никудышить юдоль и играть из-под скучных личин.
Бог не фраер, авось - да и бесу не сладко приходится,
Коли пуст твой футляр, коли нечего ждать от свечи.

Истекаю до капли, до строк - притворяюсь чернилами,
Безображу сюжет, изнываю слепым скрипачом
То ли залами душ, то ли их дорогими могилами,
Поминаю ушедших в церквях, притворяюсь свечой.

Растворилась душа в немоте. Что поделать - случается...
Просто, сумрак в тональности тьмы подбирая на слух,
Опускаю на струны смычок, провожу пером по' сердцу.
Снова тщусь описать этот скрип, получается - бог.


 = 2016 =