Его не вызовут на бис

ЕГО НЕ ВЫЗОВУТ НА БИС

Его не вызовут на бис
Артиста цирка с белой тростью
Он помнит пламя и карниз
Он помнит смерть немую гостью

Он с нею виделся не раз
Худая, длинная, рябая
Чуть-чуть косил у старой глаз
Кругом зима, - она босая

Он помнит руки докторов
И запах крови и карболки
И смесь каких-то страшных слов
Колючих острых, как иголки

Земли солдат вдруг вкус узнал
Однажды выпрыгнув из танка
Как до обидного мир мал
Когда в руке всего лишь палка

И с этой палкой он идёт
По всей земле покрытой пылью
А время движется вперёд
И в сотый раз звенит кадрилью

Неужто кончилась война
И пламя больше не бушует
Вдруг чей-то окрик: - Старшина!
Солдата девушка целует

И плачет. Горькая слеза
Небритую щеку солдата
Не обжигала никогда
Лишь только у военкомата

Тогда семнадцатого дня
Июля в грозном сорок первом
И мама голову склоня.
Запомнилась вся в чём-то сером