кого едят циники?

это так весело,когда вместо хрупкого мира - нормальный,устойчивый.вместо поэтического тумана в голове - трезвые мысли.
вместо моря - лужа.или просто вода с солеными кристаллами,колыхающаяся от ветра.

а поэтов поедают циники.

а где мой первый серьезный,отрезвляющий циник?мы бы сели за скучный стол,покрытый накрахмаленной скатертью.он взял вилку.я взяла бы вилку.
-ну что ж,приступим,-сказал бы он,поправил идеально отутюженный галстук табачного цвета.
а я бы ответила : ну что ж.
и тогда он бы запустил свои холодные циничные руки под мою белую рубашку.холодные,длинные чужие пальцы.я бы старалась не дрожать и не заглядывать в эти мертвые и пустые глаза.только руки на горячей коже и тянущее чувство.
а потом бы все кончилось.все пропало,и осталось бы лишь ощущение,что я выдохнула дым.и странная звенящая тишина.
а потом я бы посмотрела на стол.
на серо-белую скатерть.
на тарелку.
и увидела что-то бьющееся и цветное.прямо в тарелке у этого циника с противным табачным галстуком.
-приятного аппетита,сказал бы он мне.и запустил вилку прямо в эпицентр этой странной цветной субстанции.
а я запустила бы вилку в него.потом стол.потом стул.и взяла это что-то заброшенное и цветное.нежно погладила и приложила к губам.

и это было бы как первый поцелуй. после него тоже начинаешь различать цвета.

у циника оказалась бы светло-красная,как смородиновая настойка,кровь. и я бы отхлебнула ее большой глоток из бокала,стоящего на столе.и вкус у нее был бы такой же.

а из под обломков стульев и осколков посуды вдруг донеслось бы:
-ну что ж.приятного аппетита.