Уснули стены, пол, постель, картины.
Иосиф Бродский
Жил в предвидении тридевятом
И странником, не из последних,
Жизнь оказалась полосатой,
Жаль ничей он не наследник.
Писал Иосиф, всё уснуло:
Уснули стены, пол, постель,
Жизнь неустанно его гнула,
А он играл в свою свирель.
В свою дуду…кропая вирши,
Подставлен не был локоток,
Жизнь не дала ему излишек,
А он цеплялся так, как мог.
Вот все стихи его, творения,
Как проплывают облака,
В его натуре есть сцепление:
Мозги, бумага и рука.
Рука, бумага, карандаш…
Упорство - главное в натуре.
В коленях не был тот мандраж…
Принадлежащий к диктатуре.
Иосифу Бродскому
© Copyright: Руцинский Георгий Владимирович, 2016
Свидетельство о публикации №116050703426
Свидетельство о публикации №116050703426
Рецензии