Cудьба поэта

Перед поэтом лист пустой,
Как пред Творцом наш мир бескрайний.
И этот миг окутан тайной —
Строка ложится за строкой.

Пера огрызок, треск свечи…
Поэт словами пишет лица,
Стирая мысленно границы
С реальностью в глухой ночи.

Воспеты им любовь и страсть,
Народа судьбы, слёзы, битвы.
Его поэмы, как молитвы,
Что духом не дают упасть.

Но… то былое. Время — пыль.
Теперь на слог иная мода.
Для человеческого рода
Сейчас на первом месте — быль.

Компьютер заменил листок.
Сама ведь знаешь, дорогая,
Порой выходит песнь такая!..
Но в ней пустой, бездушный слог…

И нам — наследью звучных лир —
Признай, приходится непросто.
О, сколько слов открыто звездных
И тем исписано до дыр!

А что вложить-то можно в стих?
По-новой старое мусолить?
Или попробовать построить
Свой мир, отличный от иных?

Дерзнуть на мысли посягнуть
И жечь сердца горячим словом!
Народу петь о чём-то новом! —
Таков поэта славный путь.

Писать — большой, огромный труд.
Наш дар — всего лишь воля Божья.
А мы стоим у раздорожья,
Пока спокойно дни текут…

В отчаянье так просто впасть!
Струна поэта — кончик нерва,
И муза — ветреная стерва…
Придёт и сгинет — вот напасть!

Нет, нелегко ключи найти
От душ, строкою достучаться.
Но… мы ведь можем постараться?
Нам от судьбы нельзя уйти…