А мы, что грешили, сумев всё забыть и прохлопать

Легли по округе дождя ожидаючи тени.
Нахохлились крыши. Скучнеют на поле стога.
Когда-то Господь, точно так-же - послал очищенье,
обрушив на землю, на вечные веки врага.

Пусть, падшего ангела крылья и могут быть ярки,
однако их силы - не хватит, взлететь в небеса.

Застыла природа и ждёт, по привычке, подарков:
пусть, перед грозой, и умолкли - её голоса.

А солнце закуталось, снова, в прохладные тучи,
даря нам возможность остыть, наконец - от тепла.
Лишь ветер проводит по веткам ладонью могучей.
И серости блики мелькают на коже ствола
у каждого дерева, что ожидает потопа,
и всё-же стоит, не склонив перед ним головы.

А мы, что грешили, сумев всё забыть и прохлопать -
молчим, не раскаявшись, в чём далеко не новы.
К падению капель, как высшего гнева - готовы,
но ждём ободренья, довольны собою вполне.

Всё начато Словом, и будет окончено Словом,
итог подводящим - всей жизни, делам и вине.

О времени том, не дано, и провидцам - поведать.
О сроках его, только зря по-напрасну, гадать.
Истории хвост скрыт от глаз, исчезающим в лету,
а пасть впереди - это змей, что готов нас пожрать!