Спой мне песенку, ветер,

Спой мне песенку, ветер,
О том, как мы лечимся смертью.
О том, как живительно ярко
Мы едем на катафалке.
О том, как покой нас укроет.
Что нужно, кроме покоя?
Все мы аскеты, монахи,
Особенно, в катафалке.

Мудро молчат погибшие.
Они не цитируют Ницше.
Глупо болтают живущие.
Этим друг друга мучают.
Истины тонут во фразах.
Бьются о стены сарказма.
Мудрый глупца не лучше.
Все мы - мертвые души.

Просто записки на листиках,
Просто на них имена.
Не знаем о себе истины.
Я даже не знаю, кто я.
В шахматных партиях Смерти
На пат был всегда готов.
Добился я пата, поверьте.
Теперь вот ни жив, ни мертв.

Я вижу, как большинство игр
Патовым ходом идут.
Люди не умирают.
Но также и не живут.
Спой мне песенку, ветер,
О жизни, о смерти - нет разницы...
От половинчатой жизни
Хочется все же избавиться.

Жить или умереть?
Быть или все же не быть?
Я продолжаю рейд.
Меня привлекает вид.
Мой катафалк в дороге.
Гроб мой уже готов.
Но я убегаю от них,
Как будто бы жив, но мертв.

Спой мне песенку, ветер,
О том, что забыто в Лете.
О том, как жил я прекрасно,
Не примеряя маски.
О том, что покой есть при жизни.
О том, что не плохо все с нами.
И я приму этот вызов.
Смерть подождет. Я занят.