Мой причал - моя эпоха

Ночь. Прохлада. Тишина. Брег пустынный и луна
Всплески рыбы кое-где.  Рябь кругами по воде
Звёзд купание в реке.  Огоньки на островке.
Запах свежести, дымка. Звук гитары, говорка,

Замирание  души… «Боже! – я, когда - то,  жил!
Здесь, на этих берегах…» Сердце дрогнуло и «Ах!»
Покатилась тут,  слеза, застелил туман глаза.
Боль стрелой пронзила грудь.  И  не охнуть, не вздохнуть

В голове мелькала мысль: «Как я жил и в чём был смысл?
Я не ведал красоты, годы прожиты – пусты.
Как вернуть из бытия?» Звон и стон, и замер я…
Тяжкий груз к земле давил. Я упал, лишённый сил.

Дуновение ветерка... Сон, не сон? Гляжу – рука…
Предо мной старик седой, весь лохматый с бородой.
Что - то  шепчет.  Бормоча, бьёт тростинкой по плечам.
Закружился вдруг, юлой, шёпот  превращая в вой.

То  неистово кричал - то молился – то рычал.
То рыдал - то, словно, пел, то смеялся – то хрипел.
В танце бешено кружил… «Я очнулся, я ожил!»
Солнца луч слепил глаза. « Будешь жить!» - старик сказал.

Взял свой посох и исчез…  Зашумел прибрежный лес…
Уловил я в шуме том - ждал меня мой  отчий дом.
И дорога,  и река, островок и берега,
Шелест ветра и волны, звёзд сияние, луны -

Всё, что дорого и свято. « Я пришёл!» - и нет возврата
К жизни праздной и пустой. Здесь причал нашёл я свой -
У истоков Ангары. Здесь останусь до поры…
До последнего, до вздоха.  Мой причал – моя эпоха!