Пианист

Нашим ребятам той и этой войны посвящаю.

..............................................


В прифронтовом лесу - и вдруг! - такая тишина,
Что даже слышно - жизнь листает годы, дни, часы
И замирает... На передовой скулит война,
А здесь всё кажется уже по-мирному простым.

Уткнувшись в мох зелёный, в запах прелых трав,
Лежал и думал : "Надо же... Ведь музыка везде!"
И вспоминал небесность нот, созвучие октав,
И сочинял мелодию простуженной звезде.

А рядом остывали (не проснуться им) друзья,
С брусникой вперемешку кровь, с черникой - боль.
Туман отчаянья  перед глазами, будто яд :
"Ну неужели это всё - за что? за что?? - с тобой?"

Но в перебитых пальцах всё жила тоска  сонат,
А в застывающих зрачках  мерцал живой рассвет.
И в выдохе последнем : " Пацаны...не виноват...
Я не успел за вами...я в атаку...смерти нет..."

И плакал в черноте небес Вивальди, Бах молчал,
Сжимал смычок до хруста Моцарт, и в глухом лесу
Звучанье черно-белых клавиш плавилось в печаль.
Он, затихая, знал - и Родину, и Музыку спасут.

...А на передовой, где  артиллерия, дым и огонь,
И грохот, и звериный вой, ребята жгли  врага.
Над ними музыка парила и оберегала : " Смерть, не тронь!"
Молила небеса за них - чиста и вечна, и строга.