Наперекор дурной молве,
обычьям и приличьям
летит куда-то человек,
наполнен стаей птичьей.
Летит себе который год,
раскинув крылья-руки,
и вверх таращится народ:
«Причуда? Ересь? Глюки?»
Народ качает головой:
«Ну, что за блажь такая??»
А он летит, летит… Живой..
Одна сплошная стая.
Железных проволок пучок —
был уподоблен людям.
Непринимаемый в расчет
сорвался с ветром в путь он.
Себе, судьбе наперекор.
Пусть прутья будут — ветки.
Лететь он будет далеко..
И, может, сразу в вечность.
Пусть суетятся и живут,
гнездясь на ветках птицы.
В особожденного от пут
вдруг небо устремится.
про проволочного человека над городом
© Copyright: Ангелина Набока, 2016
Свидетельство о публикации №116050606854
Свидетельство о публикации №116050606854
Рецензии