Слово дышит и ждёт
Мне немой стать на время не ново.
Пусть оно прорастёт,
Пусть оно проболит
это слово.
Там -
за белой грядой-
Верю,
ждут этот миг покаянный.
Мое слово растёт
Порослью молодой
окаянной.
Через кожу -
стрелой.
Через плотью укрытую душу -
порослью молодой...
Выращу,
отпущу
я не струшу...
Свидетельство о публикации №116050605749