Белой пылью засыпаны дни.
Сто миллионов бесцветных минут.
Все мы потеряны в белой пыли,
Тает надежда, что нас здесь найдут.
Сто миллионов ненужных стихов.
Ветром по полю, опавшей листвой.
Сто миллионов пустых городов,
Где среди них умирающий - твой.
Слышишь как страшно щебечут внутри
Стаи свирепых стремительных птиц?
Ну же, подпой, подыграй, посмотри,
В пропасти яростных птичьих зарниц.
Крепко схвати этих птиц за крыла.
Дальше увидишь, куда понесут.
Крепко схвати их, ты знаешь, пора.
Здесь нас и так никогда не найдут
Сто миллионов бесцветных минут...
© Copyright: Танчук Олег, 2016
Свидетельство о публикации №116050605620
Свидетельство о публикации №116050605620
Рецензии