Тем некуда бежать, кто даже не идёт,
Кто в беге от себя лишь топчется на месте.
И только тех из нас никто нигде не ждёт,
Кому автопортрет стал выше всякой чести.
Проснись. Остановись. И посмотри на небо.
На белоснежный пух в прозрачной синеве.
Послушай, как в полях шуршат колосья хлеба,
Почувствуй звон ключей в подземной глубине.
Тем некуда бежать, кто даже не идёт...
© Copyright: Танчук Олег, 2016
Свидетельство о публикации №116050605528
Свидетельство о публикации №116050605528
Рецензии