наболело

я живу в Магадане, в районе Нагаево.

этот город таков, что будет до гроба

любить меня и

всех.

быть хоть богатой, хоть нагой - его.

город соткан из моря, отлит из золота,

там где-то сбоку даже проба

есть.

я нахожу тут счастливых с огромным трудом,

серость и сырость -

куда ни кинусь.

из высокого - только девятиэтажный дом.

из сильного - сорокоградусный минус изнурительного холода.

впрочем, все не так плохо.

будет. потом.

мой город - моя маленькая Франция.

почти в центре - почти башня Эйфеля.

я бы уехала странствовать,

если бы не сдрейфила.

если бы не (по уши в) сопки,

в леденящий ветер до ступора,

как у Вертера - писем стопки

другу.

я бы уехала, но мне в институт пора,

хоть зачастила с прогулами.

мой город так свеж и молод,

нет седины в волосах

и на месте все зубы.

он застенчив, чтоб во все горло

просить - постой,

его голос пустой теряется в других голосах,

и он просто кривит губы.

он скрывает лицо под маской

скорби.

лица никто не видел все ещё.

скорбь не унять, это не якорь вытащить.

а все пальцами тычат, величают позорищем,

мол, пора бы ныть перестать, давно час пробил.

но спустя N-ное количество лет

кто-то отыщется, кто починит, залижет раны.

вот тогда я и возьму билет

в одну сторону,

соберу чемоданы

и скажу "привет"

водным просторам

и чужим странам.

как бы то ни было странно.