Она не была героиней из книг

Она не была героиней из книг,
И королевой она не была,
Но взгляд, отрешенный ее, в один миг
Делал безумцем, ходила молва.

Все время одна, не смотрела  вокруг,
Платком прикрывала овал лица,
Черты же его принесли столько мук,
Кому-то и вовсе в сердце свинца.

Больше не видел таких я лиц,
И не встречал я такого взора,
Под покрывалом черных ресниц,
Блестели глаза от немого укора.

Мужчины сходили с ума от любви,
Резали вены, бросались с мостов,
Сколько остыло горячей крови,
От образа, вышедшего из снов.

Сплетни о ней отовсюду неслись,
Только в глаза посмотреть не решались.
Взгляд был ее устремлен гордо ввысь,
Так, что казалось и звезды смущались.

Но лишь на порог свой, едва ступив,
Глаза закрывались от адской боли,
Душевных терзаний вечерний прилив,
Быть одинокой страшная доля.

И снова слеза растворится в вине,
А губы коснуться помятого фото,
Он снова заглянет сегодня во сне,
На миг, возвратив ощущенье полета.

Но утром ворвется к ней солнечный луч,
Убив все живое, что вновь пробудилось,
Ведь небо одной, для нее – свара туч;
Улыбки людей – неприкрытая лживость.

Такая вот плата за счастье порой,
Ему небеса, а ей ад на земле,
И образ его, словно вечный конвой,
Пришедший откуда-то извне.