Психбольница современной поэзии

Киты, веснадцать дураков, наборы слов пустых и броских,
Безумный плачь, бездумных слог, погоня за священным Бродским.
И каково же нам читать стихи от овощей без чувств?
Страдает овощ. Он грустит. Но все игра. Внутри он пуст.

Читатель, сам больной со стажем, похвалит всех больных друзей.
И денег им подкинет даже. С деньгами психам веселей.
Кто аутист, кто просто даун, кто проспиртован до костей,
Наполеон, Стендаль, Ландау - болезней много у людей.

Так все, кто болен и пал духом, теперь народные поэты!
У них есть огроменный рупор! Спасибо чудо-интернету!
От шизофазии до бреда - оценит все читатель новый.
Постмодернизм идет к победе! Больные - люди! Дай им слово!

Неологизмы водопадом летят с незрелых языков,
Придумать слово! Вот что надо! Пусть его смысл и не нов.
И что же здесь увидит доктор? Больных на голову людей.
Захочешь, голой будешь бегать. Захочешь, голову побрей.

Захочешь, можешь хоть убиться. Или хотя бы сделать вид!
Читатели же все тупицы, ведь их взволнует этот миф!
И в этом цирке из уродов или больных по всем фронтам
Здоровым не найти свободы, им не найти свой путь к словам.

Пускай же в этой психбольнице все будет гладко и прекрасно.
Поэтам надо подлечиться аплодисментами. Их маски
Просты и неказисты вовсе. Но только им не говорите!
Наборы слов пустых и броских пускай воспринимает зритель.

Пускай в потоке шизофазии любой больной найдет свой смысл.
Рандомно выставлены фразы, рандомно выставленных истин,
Плетут по миру паутину. Банальность и болезнь слились.
Болезнь становится рутиной и психбольницей станет жизнь.