" Ой ли ветер тихий, ой ли буря -
Всё едино пропадать.
Для меня отлита пуля-дура,
Прилетит, как чёрный тать.
Прямо в сердце, может быть навылет -
И прощай, ты, белый свет.
Брызнет кровь и на земле остынет,
Лишь оставив тёмный след.
Без меня пойдёт в атаку рота
В штыковую на врага.
И падёт в смертельной схватке кто-то,
Жизнь солдата недолгА.
Похоронят в общей нас могиле
Под команды: " товсь!" и " пли!".
Смерти урожай в войне обилен
От зари и до зари.
А вокруг сады в благоуханьи
Будут цвесть и вьюги выть.
Люди через годы с придыханьем
Нас, всех павших, будут чтить."
Так, наверно, думал мой дедуля,
Принявший последний бой.
Поразила вражья дура-пуля,
Не вернулся он домой.
Пуля-дура
© Copyright: Виктор Средин, 2016
Свидетельство о публикации №116050603110
Свидетельство о публикации №116050603110
Рецензии