Несчастлив тот, кто весь пропитан целями,
Ему, как февралю, не смочь насытиться неделями
В погоне за страстями и собственными бреднями
Себя от сути отвлекает мыслями и перьями.
Не будет - сколько нужно ему времени
Не станет океан спокоен, он живет с метелями
И часто, забывая что есть чистое и ценное,
Чужим он поручает важное, семейное.
Не оттого, что весь такой продуманный,
А оттого, что полностью надуманный.
Железный лоб его привык нещадно биться,
А сердце так боится в чувствах раствориться,
Что каждый раз, вернувшись в дом родной
Он слышит чей-то плач за собственной спиной.
Самооб-мания
© Copyright: Ольга Покровская Стихоплётко, 2016
Свидетельство о публикации №116050610519
Свидетельство о публикации №116050610519
Рецензии