Землю бьёт огонь окрест.
Танк ползёт, петляя.
Перекрестие на крест
навожу, стреляю.
Рожь созревшая горит.
Горек запах хлеба.
И в открытый люк сквозит
жаркий сумрак неба.
Вышел весь боеприпас,
трудно спрыгнуть с башни,
некогда щекой припасть
к обожжённой пашне.
Добежать бы до леска,
припадая низко,
ни куста, ни бугорка,
до своих не близко,
далеко до блиндажа...
Сторона степная!
Ты — как русская душа:
без конца и края.
Воспитала широтой,
мирной, полевою,
а теперь невольно той
губишь широтою.
Колоски над головой
с визгом пули режут.
Где укрыться? За спиной
траков хищный скрежет!
...Стихло всё. Покой полей
погребально-ровен.
Вязко тонет муравей
в чьей-то капле крови.
Оборвался бурый след...
А вдали — криница,
хата, где спустя шесть лет
суждено родиться,
жить, досматривая сны
и отца, и деда —
от начала той войны
и до Дня Победы.
НАШЕ ПОЛЕ
© Copyright: Юрий Михайлович Шестаков, 2016
Свидетельство о публикации №116050610377
Свидетельство о публикации №116050610377
Рецензии