Вечер одного дня

Подходит к концу ещё один день. Обыкновенный пятничный вечер, и всё же – всё же не такой, как другие. По земле стелется молочный туман, окутывая замирающий город таинственной дымкой. Я стою на пустой остановке и молча разглядываю асфальт под ногами. Вообще-то уже довольно холодно, и мне, если честно, давно пора домой, но я не могу сделать ни шагу, погружённая в свой мир, где всё кажется возможным. Где всё далёкое кажется близким, простым и понятным.
Тишину разрезает размеренный гул приближающегося трамвая. Сначала меня это даже удивляет – момент абсолютного безмолвия, идеализированный миг, переживаемый мной внутри, нарушен и безвозвратно утерян. Я стряхиваю с себя пыль осевших воспоминаний и иду к трамваю, чтобы вернуться туда, где меня, наверное, давно уже ждут.
Многие говорят, что трамваи – пустая трата времени, а я бы не променяла их ни на что другое. Порой мне кажется, я могла бы всю жизнь кататься по одному маршруту, слушая убаюкивающее постукиванье колёс о рельсы и смотря в окно. А там, в окне, мимо проносились бы тихие улочки, широкие проспекты, зелёные сады, лица, судьбы…
Я часто думаю о том, как всё-таки сложно человеку говорить о своих чувствах. Как то, что переживается в душе, навеки остаётся там же, не имея возможности выйти наружу в силу определённых обстоятельств. Бывают и исключения, когда в порыве откровения решаешься вдруг на отчаянный поступок и – вот оно! – с губ уже готовятся слететь такие важные, выстраданные слова…но что-то внутри неожиданно опускается, обрывается, и ты, как ни в чём не бывало, продолжаешь свой путь, предпочтя обойти препятствие, а не убрать его с дороги.
Трамвайное стекло сильно запотело, и я машинально рисую на нём бессмысленные узоры.  Чертить пальцем – любимое занятие маленьких детей, поэтому я почти уверена, что где-то во мне всё ещё живёт смешная кудрявая девочка. И я бесконечно люблю её и скучаю по себе такой. Пока я думаю, на небе распускается закат цвета пепельной розы. Прошло много лет с того дня, как я впервые прочитала «Маленького принца» и заочно полюбила эти особенные вечерние краски, но  и сейчас я не устаю восхищаться тем, что создаёт природа на своём бессменном холсте. Закат навевает лёгкую грусть, и на глазах непроизвольно выступают слёзы. Наивно, но именно сейчас я острее всего ощущаю неполноценность своей жизни и инстинктивно тянусь к тому, до чего никак не могу добраться. Зреющее во мне чувство слишком хочет жить, а я упорно пытаюсь заглушить его стоны беспощадным голосом разума.
Наконец я выхожу из своего полусонного состояния и решаюсь оглядеться по сторонам. В вагоне кроме меня только пожилая пара и парень в наушниках, увлечённо набирающий очередное сообщение. На самом деле, это очень хорошо, когда есть кому написать. Уже совсем стемнело, и за окном различимы лишь смутные очертания деревьев и редких прохожих. Объявляют остановку, и я понимаю, что нужно выходить. И вот, уже подойдя к двери, цепляюсь за спинку кресла и падаю, рассыпав всё содержимое рюкзака. Нелепая ситуация, и я, конечно, злюсь на себя и на моих случайных попутчиков, имевших удовольствие наблюдать сцену моего позора. Ничего не поделаешь. Приходится судорожно запихивать всё обратно и, потупив глаза, опять штурмовать проклятую дверь. У неё, однако, совсем другие планы. Она захлопывается прямо перед моим носом. Я совершенно спокойно проезжаю мимо.
«Никогда не оборачивайся назад. Всё, что осталось там – всё в прошлом. Собирая обломки прошлого, упускаешь настоящее, а с ним и будущее. И проходишь в шаге от своего счастья, потому что на этой остановке перед тобой захлопнули дверь.»
Я недоумённо осматриваюсь, пытаясь понять, кому принадлежат эти слова. Кажется, у старичка напротив как-то слишком ласково блестят глаза, а старушка, его жена, тихонько усмехается в платочек. Я так и не выяснила, было ли это на самом деле, или мне всё-таки показалось.
В любом случае, трамвай продолжает своё движение, но уже без меня. Холодный сумрак поглощает одинокую фигуру, и это мне даже на руку – я с радостью скрываюсь от посторонних глаз. Мне надо многое обдумать, и я совсем не тороплюсь. Я, кажется, внутренне  решаюсь на что-то.
-Привет.
-Привет.
-Давай писать друг другу «как дела». Друзья, бывает, иногда пишут друг другу «как дела».
-Как дела?
-Хорошо.
-Ты какая-то странная сегодня.
-Да нет, тебе показалось. Пока, до завтра.
-До завтра.
Я чему-то улыбаюсь в темноту.  Улыбаюсь до боли в щеках. Мне просто кажется, что кто-то обнимает меня невидимой рукой. А вдали раздаётся последний звонок уходящего трамвая.