Но из прошлого, из былой печали,
как ни сетую, как там ни молю -
проливается чёрными ручьями
эта музыка прямо в грудь мою.
Булат Окуджава, "После дождичка..."
Кликушества навзрыд невежд,
и о боях опять стихотворенья,
но все печали с привкусом надежд
отважные нам сдали поколенья.
Прости меня, кумир шестидесятых,
прольётся музыка не чёрными ручьями -
всех ностальгия осв/я/тит виноватых,
осв/е/тит горечи все светлыми лучами.
О чем ещё молить нам, мой герой,
по зыби лет шагаючи с тобою -
чтоб боли черный цвет - само собою -
в зелёный обернулся, голубой.
Май, 2016 год
*
О чём ещё молить нам...
© Copyright: Анна Дикар, 2016
Свидетельство о публикации №116050502513
Свидетельство о публикации №116050502513
Рецензии