Не все родились на Арбате,
И Третьяковку видели не все,
Ведь кто-то вырос в деревенской хате ,
В краю лесами, нивами богатым,
Где луг играет в утренней росе.
А для кого-то нет привычней:
Чем стук и звон трамваев на заре,
На завтрак кофе чёрный как обычно,
И суета на улицах столичных,
Играющие дети во дворе.
Пройдут года и будет сниться,
Один и тот же ностальгии сон
И тем, кто на лугу встречал зарницы,
Кому привычны улицы столицы,
Все будут думать в унисон.
Желают все туда вернуться,
В страну, куда нам всем возврата нет,
И в мамины ладони окунуться,
И к жизни беззаботной прикоснуться,
К себе манит нас детства свет.
Манит всех детства свет
© Copyright: Ткачёв Александр, 2016
Свидетельство о публикации №116050409864
Свидетельство о публикации №116050409864
Рецензии