Портрет

Мысли о трудных годах навевает
В старом альбоме портрет.
Образы близких друзей возникают,
Хоть и прошло столько лет.

В годы всеобщих тревог и волнений
Сколько их было, не счесть.
Гибнет уже не одно поколение.
С  ними уходит совесть и честь.

Под занавес грозного века
Вся власть казнокрадам дана.
Поругана честь человека.
Погибла большая страна.

Безжалостно брошен в пучину
Наивный трудяга народ.
Накинув на плечи пустую корзину,
С глубоким поклоном по миру идет.

Так оказались на улице рядом
врач и учитель, шахтер и рыбак.
Снег ли идет, рикошетит ли градом
Скудный товар не оставит никак.

И в бесконечном потоке измученных,
в общем голодном ряду
Я повторяю заученно
фразы простые, словно в бреду:

"Розы, гвоздики купите,-
шепчут озябшие губы мои,-
Милым своим подарите
В память о первой любви".

Но безжалостны снежные зимы
стынут и вянут в корзине цветы.
А пешеходы все мимо, все мимо,
Нынче им вовсе не до красоты.

Рядом, который уж раз замечала
Нищий стоит, как солдат на посту,
Жалок он был, но глаза излучали
Мудрость земную и доброту.

Я, вдруг, как будто на миг ощутила
как же он был одинок,
и, как надежду, ему подарила
алой гвоздики цветок.

О, как целительно доброе слово!
Он не забыл меня, нет.
В день Рождества появился он снова,
и подарил мне портрет.

В дни лихолетья попутчик мой верный
Рядом стоял на ветру.
Я с восхищением дар тот бесценный
Бережно в руки беру.

Жизнь голодная, злая и дикая
Всех поглотила, включая меня.
А на холсте дама с алой гвоздикою-
Это, конечно же, я.

Носик замерзший, профиль печальный,
взгляд в безысходной тоске.
Женщина бросила вызов отчаянью
 С алой гвоздикой в руке.

Сколько грации в выбранной позе,
Как в печали она хороша.
Смотришь и видишь капают слезы
плачет больная душа.

О, красавица века, Мадонна,
Символ страдания всех матерей.
Меркнет улыбка гордой Джаконды
перед печалью твоей.

Скольких судьба россиянок сгубила
На поворотах крутых
И, уж поверьте, они заслужили
Быть приобщенными к лику святых.

Так провожали тревожный двадцатый
Кровью запятнанный век.
Женщины снова тревогой объяты-
Что испытает еще человек?

Спасибо, художник, за то, что ты выжил,
Не затерялся в мирской суете,
За то, что себя я, как в зеркале, вижу,
Спасибо за правду на ветхом холсте.

январь 1995г.