Стара история,
стара:
стояла летняя пора.
Жара.
И с самого утра
деревьев плавилась кора.
И пидора-
сы из охра-
ны не пускали нас обра-
тно в бар уютный – там, где бра,
где начинали мы вчера
наш праздник лихо, «на ура»:
игра,
икра
и фуагра,
вина оттенки в баккара,
певец с гитарой на эстра-
де – мы-де мастера –
непринуждённо пел о ра-
дости того добра,
пред чем всё тлен и мишура…
И повара –
они стара-
лись выдать на гора
ну чуть не суп из топора;
феноменально: пиво с ра-
ками и прочая мура…
Витали буйные ветра,
и кто-то вёл себя непра-
вильно, и в результате – дра-
ка… В общем, на хера
такие были номера?
Посуды битая гора,
в окне неясная дыра,
расстёгнутая кобура,
и цвета серебра
искра
перед глазами… Комара
как будто пенье… И хандра.
Дрожал уазик-конура,
была обида так остра,
и в голове абра-
кадабра-дабра-ра…
Абракадабра
© Copyright: Федорович Дмитрий, 2016
Свидетельство о публикации №116050408166
Свидетельство о публикации №116050408166
Рецензии
