Пусть грусть сыра,
Чуть сладкая, живая,
Как вечером примятая трава,
Что в росах слёз печалью прорастает,
Назло грозящим, но пустым дождям.
Она, почти что стала мне сестрою,
Так, что невольно думалось
О пальцах нежных на руках-ростках. . .
Вот. . . только я глаза открою,
А. . . веки уж готовятся назад упасть. . .
В перину меланхолии, в истомы пух,
Что сдавит грудь невольно – пусть!
Трава растёт. . . как будто возникает звук,
Неясный, полный трепета, волненья гул. . .
Вот он тревожит сердце. . . вот уснул. . .
И словно шёпот, затихает: встань,
Какая к чёрту грусть, чудак, в такую рань!
(Из игры буриме, 3 мая 2016 в 16:43)
грусть
© Copyright: Игорь Нехаенко Одесса, 2016
Свидетельство о публикации №116050400708
Свидетельство о публикации №116050400708
Рецензии
