Что под землёй, что на земле –
нас никогда не помнят своды,
а мы в отместку, взвод за взводом,
истории сдаёмся в плен,
да не скупясь, себя прощая.
Бумага любит не архив,
а вихрь огня.
Ещё – штрихи,
расставленные без пощады.
Похожая на волшебство,
вздыхает кровь железом бурым,
и остаются пламя – бурным
и закопчённый чем-то свод.
Пещера
© Copyright: Борис Борисович Михин, 2016
Свидетельство о публикации №116050403404
Свидетельство о публикации №116050403404
Рецензии