Упёрлась в боль строка...
Над полем снова ветер росный.
Теперь глядят издалека
На нас подсоченные сосны.
Из детства наплывает дым
Костра, печеная картошка.
И голоса друзей над ним,
С терпким квасом плошка.
А жизнь бредёт догорая,
Днищем садится на мель.
Не надо грядущего рая
Коль есть ещё дом и постель.
Свидетельство о публикации №116050401059