Самое Критическое
КрИтика будто теченьем несло,
Кровь в его жилах бежала быстрее —
Ему становилось тепло...
Всплывали страницы пред яростным взором,
Что исписАл сам, творЯ в тишине...
Бесцветным всё было, бесформенным вздором —
В сущности, Их... он и жЁг на огне...
Собственный вкус возведя в абсолют,
Бедняга уже не жалел никого...
Эгоцентричный привёл его культ —
К полной утрате себя самого...
Свидетельство о публикации №116050400010