В моей прозе нет больше смысла

В моей прозе нет больше смысла,
Ни капли. Как в этих стихах.
Весна завершится привычным капризом,
Ноябрь утонет в снегах.
И каждый день на автомате,
Будто вторник, среда и четверг.
Для сумасшедших в отдельной палате
Погибал простой человек.
Он предал свободу, любовь, обязательства,
А самое главное предал себя.
Таким вот образом одно обстоятельство,
Меняет в корне всего тебя.
И будет не важно, кем мы здесь были,
Ворами, шалавами или людьми,
Куда корабли наши приплыли,
Америка, Индия или берега новой земли.
Здесь дело не в цели, и в том почему?
И даже не в глупом вопросе зачем!
Мы покоряем за волною волну,
На корабле к желанной мечте.
Но, что если это всего лишь,
Какой-нибудь глупый мираж?
Ну а ты свою шхуну безудержно гонишь,
Трепеща перед криками: «На абордаж!».
Так тоже не верно, так тоже ошибка,
Хотя кто я, чтобы судить о тебе,
У тебя есть куртка, на ней нашивка,
Мечта и свобода уже не в цене.
А как же те золотые дукаты,
Что везешь на своем корабле?
Нет жизни, одни постулаты,
Что сжигают тебя в огне!
Совесть, принцип и прочие приличия,
Доколе? Давай уже жить!
Но, ты давно не находишь отличия.
И завязался, вместо того, чтобы любить.
Ты не причалишь к родным берегам,
Найдешь ли новую землю, не знаю!
И всех кто рядом, ты шлешь к чертям,
Заваривая крепкую унцию чая.
Что было не важно, что будет зачем?
Морские узлы, не намотаешь на шею,
И среди бури житейских проблем,
Ты должен будешь нести им идею.
Сменят тельняшку, на простую рубаху,
И завяжут рукав за спиной,
А ты со всей дури, со всего маху,
В офис устроишься этой зимой.
Работать на дядю, что платит дукаты,
Вместо того, чтобы новую землю найти.
И тебя окружают, почему-то гады,
Вопрос один. А кто тогда ты?
Погиб простой человек,
Для сумасшедших в отдельной палате,
Было это во вторник или в четверг?
Да все равно, вся жизнь на автомате.
Ноябрь утонет в снегах,
Весна завершилась привычным капризом,
Нет смысла в этих стихах,
И в прозе моей нет больше смысла.