А дождик - каплями по лужам...
Один скрипач в своём дому.
Он никому, увы, не нужен.
И не обязан никому.
Потом, в подземном переходе,
Смычком лаская чей-то слух,
Играет он, назло погоде.
Он для погоды нем и глух.
Душа его - как та дворняжка...
Постой... По-правде говоря,
Хоть и пуста твоя фуражка,
Но, жизнь-то, прожита не зря?
Кумиром стал моим отныне.
И ты приятен очень мне.
Играй, мой тощий "паганини",
Хотя бы, на одной струне.
Играй, играй, потёртой скрипкой.
Играй. Я тихо постою.
Закончишь ты. И я улыбку
Тебе на память подарю.
Пиджак в пыли от канифоли...
Очкастый маленький еврей
Несёт свою по жизни долю
С потёртой скрипочкой своей.
А дождь стучит, стучит по крыше.
И снова он в своём дому.
Да только здесь его не слышат.
И он не нужен никому.
Но, всё равно, назло погоде,
Ты приходи сюда скорей.
Я жду тебя. В том переходе.
С душой потёртою. Моей...
Скрипач
© Copyright: Владимир Шустов 2, 2016
Свидетельство о публикации №116050305144
Свидетельство о публикации №116050305144
Рецензии
Спасибо, Гула Валентиновна. Я благодарен вам. Но, почему-то фото, сопроводительных к стихам, нет.
Владимир Шустов 2 26.03.2022 01:54 Заявить о нарушении
Владимир Шустов 2 26.03.2022 01:54 Заявить о нарушении
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
