Кто-то в тридцать бил копытами тревогу,
Кто-то в тридцать всматривался вдаль,
Словно он в последнюю дорогу
Обнимался с кем-то, сам прощал.
Он в последний раз бросался в вешний омут,
В первый раз заглядывая в суть...
В мерседесе добрый, он катил по злому
По бульвару, мерзкий лилипут...
Он горел, но были в шлангах струи
На огонь его, на буйный нрав,
Может, слухи это, может, всуе,
В тридцать сам свалился средь высоких трав...
Он метался в тот последний Час, он рвался,
Он в Париж летал, все бросив, все забыв,
Он Змею в воде схватить пытался,
Но себя в огне в том в сорок два сгубил.
Двадцать пятый год, восьмидесятый,
Русь, ты, тройка удалая вдаль летишь,
Это был Христос твой собственный распятый,
А теперь других губя, о нем грустишь.
Кто-то в тридцать...
© Copyright: Рустам Хамидов, 2016
Свидетельство о публикации №116050304171
Свидетельство о публикации №116050304171
Рецензии