рестарт

Пустыня сушит наши головы
и шьет из горизонта миражи,
Чтобы устав, мы сняли рюкзаки
и больше никуда не шли,
Чтобы избавились от лепестков
и подышали раскаленным солнцем:
Чего вам, идиоты, всё неймётся?
Пустыня  смеется.
А желтизна песка струится между
пальцев ног и кальций рук
Все истощается
с каждым нажатием на изголовье спички.
Таблички "Стоп!" и "Осторожно!",
может быть не врут,
Но нам неудержимо хочется
увидеть, что там, лично.
Прилично измотавшись в поисках конца,
мы всё идем вперед,
Ища уже теперь наоборот начало,
Но огибая дюны, замечаем -
что-то здесь не то.

 Круговорот. Аборт. Рестарт. Репост. Команда SOS.
 И нет сигнала.

Шуршит пустыня, шепчет колыбельную песню ушкам,
Душно-матовый край, куда мы попали...
Куда мы попали?!
География не помогает, а окружающий мир нас душит,
Тили-тили, мы это не проходили,
Трали-вали, нам это не задавали.

Здесь бродит Изподпреисподный, пожирая пыль.
Прозрачно разрастётся психосоматический грибной мицелий
По гладким дюнам снов, воспоминаний, искажая быль.

Пустыня - бесконечный рендер наших глупых целей.