Пройдет...

Пройдет над городом гроза
и вечер смотрит тихо в лужи..,
А кто-то снова без зонта...
придет домой совсем простужен...

Придет, и руки отогрев
напьется с терпким медом чая...
И будет думать лишь о том,
что телефонный номер занят...

Ну пусть, ему на все плевать
под теплым с ворсом красным пледом..,
И что совсем уже темно...
и снова дождь случится где-то...
 


Рецензии