Фиолетовому

Говоришь себе каждый грёбаный раз: Не больнее, чем допустимо.
Ах, какая победа, какой экстаз, посмотри, ты и вправду любима.
Может быть, и не так, как велит эталон, не под звуки оркестра и туша,
Может даже не тем, кто до боли знаком, потому что вот так будет лучше.

Строишь мирный дворец, распускаешь войска, видишь всходы зелёной пшеницы,
Чаще смотришь на землю, а не в облака, для кого-то ты тоже-синица.
Топот маленьких ног по холодным полам, всё плохое, что было – сотрётся,
И во сне ты не бродишь по тёмным углам, вдруг оттуда опять отзовётся?

И не помнить твой голос, а если принять – что его и не слышала даже?
Посвящать тебе песни и Осенью ждать, может быть не сейчас – но однажды?
И касанье в перчатке холодной руки – что-то вслух, на секунду, и сонно;
Доводить за тебя на доске, как ладьи бьют моих белоснежных придворных.

Отпустить. Написать тебе сотни других - отрезвляющих, правильных писем.
И трепаться, как здорово правильно жить – и признать вдруг свою зависимость.
Подавив беспокойную дрожь в сентябре, не идти прямиком к катастрофе,
И увидеть внезапно на фонаре, как ты хлещешь любимый кофе.