Глина

Были Господом из белой глины
В райских кущах мы  сотворены.
И, сойдя в могилу,
Станем снова мы глиной.

Кто белой, кто серой, кто рыжей...
Мало, кто - голубой...
Иной - в песок обратится бесстыжий...
А кто-то - в торфе найдёт покой...

Печальная участь смертных -
Стать прахом и пылью земной.
Не ведать нам мыслей вечных.
Не знать нам жизни иной...

Так пусть на могилах наших
Живые растут цветы
Прощанием-памятью умерших,
Чтоб и по смерти жить мы могли...


Рецензии