не жаль

Я не верю людям, которые
якобы все потеряли.
Наивные,
обманывают и себя, и других.
Не бывает, чтобы человек
 не имел ничего.
У него может не быть дома,
 семьи, друзей,
моральных принципов,
среднего пальца на левой руке,
но его Страхи всегда рядом.
Их нельзя потерять или продать,
даже предать
 невозможно.
Они у каждого свои.
Люди боятся пауков,  высоты,
 чужих прикосновений.
А я боюсь старости.
Не морщин и не седых волос,
и даже не беспамятства и слабоумия, а
ожидания смерти.
Когда ты чувствуешь ее судорожное дыхание
у себя за спиной,
но тебе не хватает решимости
покончить со всем
 самому.
И ты ждешь ждешь ждешь,
Цепляешься за жизнь,
За иллюзию жизни.
Боишься смотреть вперед,
на океан несбывшихся надежд.
Трясущимися руками перематываешь фильм
в своей голове,
снова и снова погружаясь в прошлое.
Делаешь громче, чтобы в тишине
не слышать шепот Смерти,
которая зовет туда,
где ты не будешь одинок.
Не слышать
не слушать.
Ты уже архаизм.
Мир выкинул тебя, как поношенные джинсы,
грязный платок
изъеденный молью ковер.
Страшно обидно,
но еще обиднее
жить, а потом умереть.
Представь:
тебя нет, а все продолжают быть.
Жизнь идет своим чередом.
И как понять, существовал ты
или так и родился -
мертвым?
Проще не думать.
Гонишь мысли прочь,
продолжаешь цепляться
уже даже не за жизнь -
- за несмерть.
Вдох, еще вдох -
складываешь прожитые дни в копилку
в надежде купить отпущение грехов.
Сидишь и считаешь минуты
раз, два, три.
Ложишься спать в страхе не проснуться
и даже во сне продолжаешь счет.
Четыре, пять, шесть,
а потом опять с нуля.
Ходишь по кругу, оттягивая момент, когда
конец будет неизбежен.
Несбывшиеся мечты, надежды,
несказанные слова,
забытые обещания -
- все это обрушится на тебя ледяной лавиной.
Как много ты хотел сделать -
- и как мало совершил.
Не смог, не успел, не решился
струсил.
Ты будешь умолять о пощаде,
а смерть лишь рассмеется тебе в лицо,
искаженное страхом и отчаянием.
        ***
Есть люди-свечки.
Они долго тлеют неярким пламенем -
- исполняют свой  долг,
спасая мир от темноты,
а потом незаметно гаснут.
Причина одна:
воска много, а фитиль
 прогорел.
Тихо жил, тихо умер...
Нет, спасибо.
 У меня другие планы.
Хочу быть бенгальским огоньком:
зажечься, озарить яркой вспышкой темноту,
осыпать ее веселыми искрами
 и быстро погаснуть,
сгореть дотла,
отдать весь свой свет,
не оставив смерти ничего,
кроме обугленных осколков того,
 Что называлось моей душой.
Подбирай, старуха!
Мне больше не жаль.