96 листов

Иногда бывает, что все как странный сон
И кажется, что хватит 96 листов
В нашей тетради жизни, событий, красок, строк,
Но ведь в итоге на обложке пишем, кто что смог.

И разрывается наш переплет, листы крадут,
На то, чтоб кто-то ими вытерся и бросил просто.
А иногда пытаешься стереть чернильных пут
Уже поблекшие рисовки и зачеркнуть их остро.

Себя не склеишь, как паленые кроссовки
Нужно уметь прощать и принимать свои грехи,
Себе давать отчет за всё, но больно трахать установки,
Которые без жалости строят тебя плохим.

Мой горький страшный эпицентр взрыва - моё сердце.
Я ощущаю, как дрожит земля и вертится.
В лесу глухом не слышно стука, но в нем кто-то есть.
И кто же это? Это правда или просто лесть?

На лестнице на небо тоже можно спотыкаться,
Хотя, практически удача падала нам в руки,
Толстой тетради тоже суждено порвать свой панцирь.
Пусть мы не вещи, но словно старый хлам мы в сумки

Кладем себя же сами, пускаем на износ,
Уметь прощать, ты помнишь? Прощаться тоже, пес.
На поводке тебя держали событий рамки,
И после фейлов запираясь тянешь бинт на ранки.