Слишком разные...

Мы, наверное, слишком разные,
И меж нами не только вёрсты…
Это было бы слишком просто,
За такими упрятать фразами,
Что-то большее, чем сомнение
Или страх, от того грядущего,
Там, где судеб переплетение
Разрывают границы сущего…

Мы не стали, за годы, близкими,
Словно вечно спеша по кругу,
И себе, может быть, с испугу,
Листья писем, бездумно тиская,
Не признались в любви нечаянной,
Пряча всё, ото всех, бессмысленно,
Но тоскуя, порой, отчаянно,
Через даль говорили, мысленно…

Мы ещё постареем душами,
Разучившись встречаться снами
И сказать, что-нибудь, глазами,
Сердцем только когда бы слушали,
Там, где памяти фото выцветут,
Как и письма, истаяв строчками,
А пока, я другие выведу
На листке, с забытыми точками…

   Я смотрю в глубину, цвета карего,
   На столе у меня, фото старого,
   Не тобой и не мне, в беге времени…
   Ну а день, за окном, тонет в темени,
   Отсекая от жизни и в прошлое,
   Где не часто бывало хорошее…